«El
placer de sufrir, de odiar, me tiñe
la
garganta…»
CV
Y, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo,
paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor
dos veces
y la condición del martirio, carnívora,
voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el
dolor
dos veces
y el bien de ser, dolernos doblemente.
Jamás, hombres humanos,
hubo tanto dolor en el pecho, en la
solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la
aritmética!
Jamás tanto cariño doloroso,
jamás tanta cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la
salud
más mortal
y la migraña extrajo tanta frente de la
frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.
Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez
máquinas, y crece
con la res de Rosseau, con nuestras
barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios
líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da
función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la
hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones
hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.
El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás, de perfil,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae
perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más).
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el
tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan
ardido!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tanto cajón,
tanto minuto, tanta
lagartija y tanta
inversión, tanto lejos y tanta sed de
sed!
Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer?
¡Ah! desgraciadamente, hombre humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.
César Vallejo (1892-1938)
Poeta peruano
https://www.culturagenial.com/es/poemas-de-cesar-vallejo/
📷 fotografía del autor
tomada de Internet
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